— Hallo, Rose. Du bist heute besonders schön. Wie schaffst du es, diesen königlichen Anblick zu bewahren, wenn um dich so viel Unkraut und Hektik ist?

— …

— Ich komme oft zu dir, wenn es mir schwer um das Herz geht. Ich weiß nicht, ob du mich hörst. Aber deine Blütenblätter, dein Stiel, deine Dornen — sie sind wie eine Fabel, die man endlos entdecken kann. Hier schaue ich auf deinen Knospe. Sie ist noch geschlossen, aber man spürt es — innen entsteht ein Wunder.

— Denkst du, ich kenne nicht, was Angst ist? — antwortet mir die Stille. — Schau auf meine Dornen. Das ist meine Verteidigung. Aber jeden Tag riskiere ich, mich zu öffnen, damit jemand oder etwas meine Herzmitte berühren kann.

— Ja, Dornen... Ich habe auch meine gewachsen. Von Verletzungen, von Verrat. Aber sie helfen nicht, sondern nur abweisend. Wie kannst du dich öffnen?

— Ich vertraue auf die Sonne. Und die Morgentau. Und den Wind. Manchmal kommt der Gärtner und schneidet mich ab. Aber selbst dann freue ich mich über den, der mich in den Händen hält. Die Angst verschwindet, wenn man versteht: deine Schönheit ist nicht nur für dich selbst. Sie ist, um zu teilen.

— Es ist schwer, sich zu teilen, wenn innen eine Leere ist.

— Schau in deinen Wurzel. Erinnerst du dich, woher du kommst? Aus dem Boden, der nach Regen riecht. Aus dem Samen, der sich vor der Dunkelheit nicht fürchten musste, um zum Licht zu gelangen. Du bist gewachsen. Du stehst. Das ist doch ein Grund zur Freude?

— Ich vergleiche mich oft mit anderen Rosen. Die haben größere Blütenblätter, einen leuchtenderen Farbton. Und bei mir…

— Du hast einen einzigartigen Farbton. Es gibt keine zwei gleichen Rosen. Und es gibt keine „richtige“ Rose. Es gibt nur deine. Schau auf deine Blätter. Selbst mit Spinnweben, selbst mit einem Tropfen Regen, der schwer wie eine Träne ist. Du bist da. Und das ist ein Wunder.

— Aber was soll ich mit den Dornen anfangen? Sie verletzen diejenigen, die sich nähern möchten.

— Dornen sind Grenzen. Nicht jeder verdient deine Tiefe. Aber wenn jemand bereit ist, Stechen zu ertragen, um zur Herzmitte zu gelangen — das ist dein Mensch. Wende dich nicht ab. Und denen, die Angst haben, kann man von ferne einen Blick oder einen leichten Duft schenken.

— Willst du niemals eine Rose sein, sondern zum Beispiel eine Kamille? Um von allen geliebt zu werden, abgerissen und vorgegaukelt zu werden?

— Die Liebe für alle ist das Werk des Himmels. Ich habe den Weg der Königin gewählt. Das ist Einsamkeit. Aber darin ist eine Wahrheit. Ich blühe nicht für alle, sondern für den, der warten und sehen kann.

— Danke dir. Es geht mir besser. Ich werde dich gießen.

— Haste nicht Eile. Setze einfach hierher. Und höre zu, wie die Bienen summeln. Das ist auch ein Teil des Lebens. Manchmal muss man nicht sprechen, sondern einfach sein. Wie ich.

— Ich komme morgen wieder. Ich werde dir erzählen, was passiert ist.

— Und ich werde noch einen Knospe öffnen. Bis dahin.

Was haben wir aus diesem Gespräch gelernt

Die Rose ist nicht nur ein Blumen. Sie ist ein Spiegel, in dem jeder sich selbst sieht. Ihr Schweigen ist lauter als jedes Wort. In der Hektik vergessen wir zu hören. Zu hören auf die Stille, auf die Natur, auf sich selbst. Der Gespräch mit der Rose lehrt Geduld: Man kann einen Knospe nicht durch Gewalt öffnen. Man kann Glück nicht beschleunigen. Es kommt, wenn man bereit ist und der Boden, und die Sonne, und ein Tropfen Morgentau. Wir klagt oft über die Dornen, aber vergessen, dass sie Teil unserer Verteidigung sind. Aber wenn man sich zu stark abschottet, sieht niemand den Blumen. Gehe in den Garten. Pflanze Rosen. Spreche mit ihnen. Sie antworten nicht mit Worten, aber du wirst mehr hören, als in der lauten Stadt.

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